Categorie: Mes billets

L’artiste chercheur Alfred Tarazi et son équipe de jeunes talents ont planché pendant des années sur les archives de la presse libanaise pour retisser les couches de l’histoire longue et mouvementée de Beyrouth, en une captivante fresque visuelle. Un nécessaire exercice de mémoire. Une œuvre affranchie des genres Il faut bien être d’irréductibles amoureux de la ville et de la vie, pour être au rendez-vous avec Beyrouth dans le studio…

La vague m’a portée vers toi mon cœur, de l’autre côté du rivage, sur le rivage de l’âge que je n’ai pas, que j’aimerais ne pas avoir. Ton âge du plus profond des âges, ta montagne ancrée, m’ont enveloppée et la vague m’a portée vers l’océan de notre histoire sans histoire. L’histoire d’une ville détruite, fantasque qui nous lie et nous délie, d’une géographie qui nous imprime ; monter, descendre, distendre,…

Est-il judicieux de proposer pour lecture un titre comme celui-ci, Le Parfum du bonheur en cet été où la menace de guerre n’a eu de cesse de planer sur nos vies et sur nos rêves de bonheur ?  Mais il faut démystifier aussi bien les titres que les menaces, les effets d’annonce. Le Parfum du Bonheur est comme un effluve, un avant-goût de bonheur que le drame de la guerre et…

En mémoire du 4 Août, parler d’amour. Engrammer l’amour parce que l’amour est le plus grand antidote à la violence. Parce que la violence vient de ces lieux qui manquent d’amour. Alors, ils font la guerre parce qu’ils ne font pas l’amour. Ce 4 Août se remémorer les gestes d’amour, les pas de côté. Se remémorer les belles histoires nées du ou dans le 4 Août, pour pouvoir continuer et non pour oublier. Cet immense pouvoir de l’amour face à la violence, et le pouvoir de la communauté. L’engrammer en soi, dans nos cellules si marquées par un autre fil narratif, celui de la violence

 La France créative a ceci de puissant qu’elle ne laisse pas faire, qu’elle se saisit de la tragédie, de l’inacceptable, qu’elle le met en mots sans en avoir peur et qu’elle libère la parole. Et c’est déjà ça et c’est déjà ça que le théâtre de La Colline soit plein à craquer et que les applaudissements durent de longues minutes à la fin de la représentation. Je sors troublée, bouleversée, de ce spectacle qui me ramène au Liban de ces dernière années et de maintenant, remuée de tout ce que cela me rappelle de la non reconnaissance des tragédies en série que nous y vivons, et de l’absence de quelque acte public y compris celui de la justice, aussi bien collective que personnelle, que l’on puisse acclamer comme ce soir-là au théâtre.

Elles s’appellent Snu Abecassis, Golshifteh Farhani, Andrée Chédid, Nadia Tuéni, Mireille Maalouf… Elles sont ces femmes croisées sur les bords de l’Atlantique, sur les rives d’un fleuve de vie, sur ce bout d’Europe qui regarde vers l’Afrique et qui un jour fut oriental :  elles sont portugaises, brésiliennes, iraniennes, africaines, cap verdiennes, russes et elles m’inspirent. Elles ont bougé, elles sont parties quand il le fallait, pour un autre pays, pour un amour, pour une certaine idée de la dignité humaine et de l’amour. Elles ne se sont pas caché mais elles ne se sont pas non plus exhibé ; elles ne se sont pas donné à voir sans cesse ; elles ont vu autour d’elles, elles vivent. Elles n’utilisent pas beaucoup de mots mais leurs travaux, la direction de leur attention disent leurs valeurs.

On pourrait s’entretenir durant des heures avec Samir Sayegh, un des maîtres calligraphes les plus renommés du monde arabe contemporain. Il y a quelque chose dans notre imaginaire d’orientaux qui accorde au calligraphe une stature autre; à juste titre en l’occurrence. Car le calligraphe, de par son art se trouve à la jointure de ces deux mondes : celui du cosmos et de l’intériorité humaine. Son encre et ses lignes tracent…

Je lis Veiller sur elle de Jean Baptiste Andréa ; et j’avance, je galope avec Mimo, dans ce monde de puissants veules et manucurés et cachés comme dans le Liban d’aujourd’hui. Ce Noël j’ai envie d’écrire des contes tant le réel est difficile. Ce conte est tragique – souvent chez les contes de Grimm il y a quelque chose de tragique – ceux que j’avais écrits en premier, empreints de la générosité des…

Je m’appelle l’Arbol del amor. Je prends racines en Amérique Latine au pays des Incas et des Mayas, au plus près de civilisations anciennes et indigènes. Mes racines sont les émanations de ces hommes, les tohus bohus qui couraient pieds nus, d’un point à un autre, des landes et des montagnes. A force d’allers et de venues, leurs pieds ont semé des engrais. Mes racines ont sillonné la terre et…